Feliz Ano Novo!

"Para sonhar um ano novo que mereça este nome, você, meu caro, tem de merecê-lo, tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil, mas tente, experimente, consciente. É dentro de você que o Ano Novo cochila e espera desde sempre." (Carlos Drummond de Andrade)

Feliz Natal!

O Maior Milagre é a Vida Quotidiana

O Maior Milagre é a Vida Quotidiana Se eu procurasse algum milagre no mundo, não seriam os acontecimentos extraordinários que eu chamaria de milagres, mas bem mais o curso normal das estações e a forma invariável das constelações. Se algo pudesse provar que há um deus, seria a ordem e não a desordem, e o retorno constante dos dias e das estações, mais do que o espectáculo de um homem caminhando sobre o mar.

Alain, in 'Considerações II'

Espiritualismo

Espiritualismo

I

Como um vento de morte e de ruína,

A Dúvida soprou sobre o Universo.

Fez-se noite de súbito, imerso

O mundo em densa e algida neblina.

Nem astro já reluz, nem ave trina,

Nem flor sorri no seu aéreo berço.

Um veneno subtil, vago, disperso,

Empeçonhou a criação divina.

E, no meio da noite monstruosa,

Do silêncio glacial, que paira e estende

O seu sudário, d'onde a morte pende,

Só uma flor humilde, misteriosa,

Como um vago protesto da existência,

Desabroxa no fundo da Consciência.

II

Dorme entre os gelos, flor imaculada!

Luta, pedindo um ultimo clarão

Aos sóis que ruem pela imensidão,

Arrastando uma auréola apagada...

Em vão! Do abismo a boca escancarada

Chama por ti na gélida amplidão...

Sobe do poço eterno, em turbilhão,

A treva primitiva conglobada...

Tu morrerás também. Um ai supremo,

Na noite universal que envolve o mundo,

Ha-de ecoar, e teu perfume extremo

No vácuo eterno se esvairá disperso,

Como o alento final d'um moribundo,

Como o último suspiro do Universo.

Antero de Quental, in "Sonetos"

Esta Velha Angústia

Esta Velha Angústia Esta velha angústia,

Esta angústia que trago há séculos em mim,

Transbordou da vasilha,

Em lágrimas, em grandes imaginações,

Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,

Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.

Transbordou.

Mal sei como conduzir-me na vida

Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!

Se ao menos endoidecesse deveras!

Mas não: é este estar entre,

Este quase,

Este poder ser que...,

Isto.

Um internado num manicômio é, ao menos, alguém,

Eu sou um internado num manicômio sem manicômio.

Estou doido a frio,

Estou lúcido e louco,

Estou alheio a tudo e igual a todos:

Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura

Porque não são sonhos.

Estou assim...

Pobre velha casa da minha infância perdida!

Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!

Que é do teu menino? Está maluco.

Que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano?

Está maluco.

Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!

Por exemplo, por aquele manipanso

Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.

Era feiíssimo, era grotesco,

Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.

Se eu pudesse crer num manipanso qualquer —

Júpiter, Jeová, a Humanidade —

Qualquer serviria,

Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?

Estala, coração de vidro pintado!

Álvaro de Campos, in "Poemas"

Heterónimo de Fernando Pessoa

Os Dois Horizontes

 Dois horizontes fecham nossa vida:


Um horizonte, — a saudade

Do que não há de voltar;

Outro horizonte, — a esperança

Dos tempos que hão de chegar;

No presente, — sempre escuro,—

Vive a alma ambiciosa

Na ilusão voluptuosa

Do passado e do futuro.


Os doces brincos da infância

Sob as asas maternais,

O vôo das andorinhas,

A onda viva e os rosais;

O gozo do amor, sonhado

Num olhar profundo e ardente,

Tal é na hora presente

O horizonte do passado.


Ou ambição de grandeza

Que no espírito calou,

Desejo de amor sincero

Que o coração não gozou;

Ou um viver calmo e puro

À alma convalescente,

Tal é na hora presente

O horizonte do futuro.


No breve correr dos dias

Sob o azul do céu, — tais são

Limites no mar da vida:

Saudade ou aspiração;

Ao nosso espírito ardente,

Na avidez do bem sonhado,

Nunca o presente é passado,

Nunca o futuro é presente.


Que cismas, homem? – Perdido

No mar das recordações,

Escuto um eco sentido

Das passadas ilusões.

Que buscas, homem? – Procuro,

Através da imensidade,

Ler a doce realidade

Das ilusões do futuro.

Dois horizontes fecham nossa vida.

Machado de Assis, in 'Crisálidas'

Última Folha

Última Folha

Musa, desce do alto da montanha

Onde aspiraste o aroma da poesia,

E deixa ao eco dos sagrados ermos

A última harmonia.

Dos teus cabelos de ouro, que beijavam

Na amena tarde as virações perdidas,

Deixa cair ao chão as alvas rosas

E as alvas margaridas.

Vês? Não é noite, não, este ar sombrio

Que nos esconde o céu. Inda no poente

Não quebra os raios pálidos e frios

O sol resplandecente.

Vês? Lá ao fundo o vale árido e seco

Abre-se, como um leito mortuário;

Espera-te o silêncio da planície,

Como um frio sudário.

Desce. Virá um dia em que mais bela,

Mais alegre, mais cheia de harmonias,

Voltes a procurar a voz cadente

Dos teus primeiros dias.

Então coroarás a ingênua fronte

Das flores da manhã, — e ao monte agreste,

Como a noiva fantástica dos ermos,

Irás, musa celeste!

Então, nas horas solenes

Em que o místico himeneu

Une em abraço divino

Verde a terra, azul o céu;

Quando, já finda a tormenta

Que a natureza enlutou,

Bafeja a brisa suave

Cedros que o vento abalou;

E o rio, a árvore e o campo,

A areia, a face do mar,

Parecem, como um concerto,

Palpitar, sorrir, orar;

Então sim, alma de poeta,

Nos teus sonhos cantarás

A glória da natureza,

A ventura, o amor e a paz!

Ah! mas então será mais alto ainda;

Lá onde a alma do vate

Possa escutar os anjos,

E onde não chegue o vão rumor dos homens;

Lá onde, abrindo as asas ambiciosas,

Possa adejar no espaço luminoso,

Viver de luz mais viva e de ar mais puro,

Fartar-se do infinito!

Musa, desce do alto da montanha

Onde aspiraste o aroma da poesia,

E deixa ao eco dos sagrados ermos

A última harmonia!

 

Machado de Assis, in 'Crisálidas'

Do Tempo que Fui Livre me Arrependo

Do Tempo que Fui Livre me Arrependo

O culto divinal se celebrava

No templo donde toda criatura

Louva o Feitor divino, que a feitura

Com seu sagrado sangue restaurava.

Amor ali, que o tempo me aguardava

Onde a vontade tinha mais segura,

Com uma rara e angélica figura

A vista da razão me salteava.

Eu crendo que o lugar me defendia

De seu livre costume, não sabendo

Que nenhum confiado lhe fugia,

Deixei-me cativar; mas hoje vendo,

Senhora, que por vosso me queria,

Do tempo que fui livre me arrependo.

Luís Vaz de Camões, in "Sonetos"

 

Cansaço

 O que há em mim é sobretudo cansaço —


Não disto nem daquilo,

Nem sequer de tudo ou de nada:

Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

Cansaço.



A subtileza das sensações inúteis,

As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto em alguém,

Essas coisas todas —

Essas e o que falta nelas eternamente —;

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço,

Cansaço.



Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada —

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:

Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...



E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,

Para eles o sonho sonhado ou vivido,

Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...

Para mim só um grande, um profundo,

E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço,

Íssimno, íssimo, íssimo,

Cansaço...



Álvaro de Campos, in "Poemas"

Heterónimo de Fernando Pessoa

Happy Halloween

Um Poema Que Se Perdeu

Um Poema Que Se Perdeu Hoje o dia é um dia chuvoso e triste

amortalhado

Naquela monotonia doente dos grandes dias.

Hoje o dia...

(a pena caiu-me das mãos)

Acabou-se o poema no papel.

Cá por dentro

Continua...

Oh! este marulhar das almas no silêncio!

Fernando Namora, in 'Relevos'

Primavera

Primavera gentil dos meus amores,

- Arca cerúlea de ilusões etéreas,

Chova-te o Céu cintilações sidéreas

E a terra chova no teu seio flores!

 

Esplende, Primavera, os teus fulgores,

Na auréola azul, dos dias teus risonhos,

Tu que sorveste o fel das minhas dores

E me trouxeste o néctar dos teus sonhos!

Cedo virá, porém, o triste outono,

Os dias voltarão a ser tristonhos

E tu hás de dormir o eterno sono,

Num sepulcro de rosas e de flores,

Arca sagrada de cerúleos sonhos,

Primavera gentil dos meus amores!

Augusto dos Anjos - Primavera

 

Esta Velha Angústia

Esta velha angústia,

Esta angústia que trago há séculos em mim,

Transbordou da vasilha,

Em lágrimas, em grandes imaginações,

Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,

Em grandes emoções súbitas sem sentido nenhum.

Transbordou.

Mal sei como conduzir-me na vida

Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!

Se ao menos endoidecesse deveras!

Mas não: é este estar entre,

Este quase,

Este poder ser que...,

Isto.

Um internado num manicômio é, ao menos, alguém,

Eu sou um internado num manicômio sem manicômio.

Estou doido a frio,

Estou lúcido e louco,

Estou alheio a tudo e igual a todos:

Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura

Porque não são sonhos.

Estou assim...

Pobre velha casa da minha infância perdida!

Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!

Que é do teu menino? Está maluco.

Que é de quem dormia sossegado sob o teu teto provinciano?

Está maluco.

Quem de quem fui? Está maluco. Hoje é quem eu sou.

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!

Por exemplo, por aquele manipanso

Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.

Era feiíssimo, era grotesco,

Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.

Se eu pudesse crer num manipanso qualquer —

Júpiter, Jeová, a Humanidade —

Qualquer serviria,

Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?

Estala, coração de vidro pintado!

Álvaro de Campos, in "Poemas"

Heterónimo de Fernando Pessoa

No Fim

No fim de tudo dormir.


No fim de quê?

No fim do que tudo parece ser...,

Este pequeno universo provinciano entre os astros,

Esta aldeola do espaço,

E não só do espaço visível, mas até do espaço total.



Álvaro de Campos, in "Poemas"

Heterónimo de Fernando Pessoa

O Mar é Longe, mas Somos Nós o Vento

O mar é longe, mas somos nós o vento;


e a lembrança que tira, até ser ele,

é doutro e mesmo, é ar da tua boca

onde o silêncio pasce e a noite aceita.

Donde estás, que névoa me perturba

mais que não ver os olhos da manhã

com que tu mesma a vês e te convém?

Cabelos, dedos, sal e a longa pele,

onde se escondem a tua vida os dá;

e é com mãos solenes, fugitivas,

que te recolho viva e me concedo

a hora em que as ondas se confundem

e nada é necessário ao pé do mar.



Pedro Tamen, in "Daniel na Cova dos Leões"

Teus Olhos Entristecem

Teus olhos entristecem

Nem ouves o que digo.

Dormem, sonham esquecem...

Não me ouves, e prossigo.

Digo o que já, de triste,

Te disse tanta vez...

Creio que nunca o ouviste

De tão tua que és.

Olhas-me de repente

De um distante impreciso

Com um olhar ausente.

Começas um sorriso.

Continuo a falar.

Continuas ouvindo

O que estás a pensar,

Já quase não sorrindo.

Até que neste ocioso

Sumir da tarde fútil,

Se esfolha silencioso

O teu sorriso inútil.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Transcendentalismo

(A J. P. Oliveira Martins)

Já sossega, depois de tanta luta,

Já me descansa em paz o coração.

Caí na conta, enfim, de quanto é vão

O bem que ao Mundo e à Sorte se disputa.

Penetrando, com fronte não enxuta,

No sacrário do templo da Ilusão,

Só encontrei, com dor e confusão,

Trevas e pó, uma matéria bruta...

Não é no vasto mundo — por imenso

Que ele pareça à nossa mocidade —

Que a alma sacia o seu desejo intenso...

Na esfera do invisível, do intangível,

Sobre desertos, vácuo, soledade,

Vôa e paira o espírito impassível!

Antero de Quental, in "Sonetos"

Põe-me as Mãos nos Ombros...

Põe-me as mãos nos ombros...


Beija-me na fronte...

Minha vida é escombros,

A minha alma insonte.



Eu não sei por quê,

Meu desde onde venho,

Sou o ser que vê,

E vê tudo estranho.



Põe a tua mão

Sobre o meu cabelo...

Tudo é ilusão.

Sonhar é sabê-lo.



Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Edgar Allan Poe

Não fui, na infância, como os outros

e nunca vi como os outros viam.

Minhas paixões eu não podia

tirar das fontes igual à deles;

e era outro o canto, que acordava

o coração de alegria

Tudo o que amei, amei sozinho

Edgar Allan Poe

Annabel Lee

Foi há muitos e muitos anos já,

Num reino ao pé do mar.

Como sabeis todos, vivia lá

Aquela que eu soube amar;

E vivia sem outro pensamento

Que amar-me e eu a adorar.

Eu era criança e ela era criança,

Neste reino ao pé do mar;

Mas o nosso amor era mais que amor --

O meu e o dela a amar;

Um amor que os anjos do céu vieram

a ambos nós invejar.

E foi esta a razão por que, há muitos anos,

Neste reino ao pé do mar,

Um vento saiu duma nuvem, gelando

A linda que eu soube amar;

E o seu parente fidalgo veio

De longe a me a tirar,

Para a fechar num sepulcro

Neste reino ao pé do mar.

E os anjos, menos felizes no céu,

Ainda a nos invejar...

Sim, foi essa a razão (como sabem todos,

Neste reino ao pé do mar)

Que o vento saiu da nuvem de noite

Gelando e matando a que eu soube amar.

Mas o nosso amor era mais que o amor

De muitos mais velhos a amar,

De muitos de mais meditar,

E nem os anjos do céu lá em cima,

Nem demônios debaixo do mar

Poderão separar a minha alma da alma

Da linda que eu soube amar.

Porque os luares tristonhos só me trazem sonhos

Da linda que eu soube amar;

E as estrelas nos ares só me lembram olhares

Da linda que eu soube amar;

E assim 'stou deitado toda a noite ao lado

Do meu anjo, meu anjo, meu sonho e meu fado,

No sepulcro ao pé do mar,

Ao pé do murmúrio do mar.

Edgar Allan Poe

No Entardecer dos Dias de Verão

No entardecer dos dias de Verão, às vezes,

Ainda que não haja brisa nenhuma, parece

Que passa, um momento, uma leve brisa...

Mas as árvores permanecem imóveis

Em todas as folhas das suas folhas

E os nossos sentidos tiveram uma ilusão,

Tiveram a ilusão do que lhes agradaria...

Ah, os sentidos, os doentes que vêem e ouvem!

Fôssemos nós como devíamos ser

E não haveria em nós necessidade de ilusão ...

Bastar-nos-ia sentir com clareza e vida

E nem repararmos para que há sentidos ...

Mas graças a Deus que há imperfeição no Mundo

Porque a imperfeição é uma cousa,

E haver gente que erra é original,

E haver gente doente torna o Mundo engraçado.

Se não houvesse imperfeição, havia uma cousa a menos,

E deve haver muita cousa

Para termos muito que ver e ouvir ...

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema XLI"

Heterónimo de Fernando Pessoa

Chuva

Chuva, caindo tão mansa,

Na paisagem do momento,

Trazes mais esta lembrança

De profundo isolamento.

Chuva, caindo em silêncio

Na tarde, sem claridade...

A meu sonhar d'hoje, vence-o

Uma infinita saudade.

Chuva, caindo tão mansa,

Em branda serenidade.

Hoje minh'alma descansa.

— Que perfeita intimidade!...

Francisco Bugalho, in "Paisagem"

Gargalhada

Hornem vulgar! Homem de coração mesquinho!

Eu te quero ensinar a arte sublime de rir.

Dobra essa orelha grosseira, e escuta

o ritmo e o som da minha gargalhada:

Ah! Ah! Ah! Ah!

Ah! Ah! Ah! Ah!

Não vês?

É preciso jogar por escadas de mármore baixelas de ouro.

Rebentar colares, partir espelhos, quebrar cristais,

vergar a lâmina das espadas e despedaçar estátuas,

destruir as lâmpadas, abater cúpulas,

e atirar para longe os pandeiros e as liras...

O riso magnífico é um trecho dessa música desvairada.

Mas é preciso ter baixelas de ouro,

compreendes?

— e colares, e espelhos, e espadas e estátuas.

E as lâmpadas, Deus do céu!

E os pandeiros ágeis e as liras sonoras e trémulas...

Escuta bem:

Ah! Ah! Ah! Ah!

Ah! Ah! Ah! Ah!

Só de três lugares nasceu até hoje esta música heróica:

do céu que venta,

do mar que dança,

e de mim.

Cecília Meireles, in 'Viagem'

Qualquer Tempo

Qualquer tempo é tempo.

A hora mesma da morte

é hora de nascer.

Nenhum tempo é tempo

bastante para a ciência

de ver, rever.

Tempo, contratempo

anulam-se, mas o sonho

resta, de viver.

Carlos Drummond de Andrade, in 'A Falta que Ama'

Quando Voltei Encontrei os Meus Passos

Quando voltei encontrei os meus passos

Ainda frescos sobre a úmida areia.

A fugitiva hora, reevoquei-a,

_ Tão rediviva! nos meus olhos baços...

Olhos turvos de lágrimas contidas.

_ Mesquinhos passos, porque doidejastes

Assim transviados, e depois tornastes

Ao ponto das primeiras despedidas?

Onde fostes sem tino, ao vento vário,

Em redor, como as aves num aviário,

Até que a asita fofa lhes faleça...

Toda essa extensa pista _ para quê?

Se há de vir apagar-vos a maré,

Com as do novo rasto que começa...

Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'

Imagem Minha

Ficas a ler comprazida diante das rosas

silhueta que vislumbrei compus e reanimei.

Tinhas o perfil marcado cruamente pela luz,

as mãos claras no colo, os cabelos despojados

do brilho das cabeleiras soltas, mas juvenis

e sacudidos no início da tarde com alegria.

As páginas balouçavam do mesmo modo que as rosas

porque ao começar a tarde nos dias de Verão

brisas e vapores estendem-se desde o mar

até às margens floridas. No teu banco

adornado por festões de rosas trepadeiras

afastas os olhos do livro não absorta

mas para sempre atraída por inúmeras imagens.

Fiama Hasse Pais Brandão, in "Três Rostos - Poemas Revistos"

Tudo quanto Sonhei se Foi Perdido

O que sonhei e antes de vivido

Era perfeito e lúcido e divino,

Tudo quanto sonhei se foi perdido

Nas ondas caprichosas do destino.

Que os fados em mim mesmo depuseram

Razões de ser e de não ser, contrárias,

Nas emoções que, dentro em mim, cresceram

Tumultuosas, carinhosas, várias.

Naqueles seres que fui dentro de um ser,

Que viveram de mais para eu viver

A minha vida luminosa e calma,

Se desdobraram gestos de menino

E rudes arremedos de assassino.

Foram almas de mais numa só alma.

Francisco Bugalho, in "Dispersos e Inéditos"

Bach: Toccata and Fugue in D minor

A Flor do Sonho

A Flor do Sonho, alvíssima, divina,

Miraculosamente abriu em mim,

Como se uma magnólia de cetim

Fosse florir num muro todo em ruína.

Pende em meu seio a haste branda e fina

E não posso entender como é que, enfim,

Essa tão rara flor abriu assim! ...

Milagre ... fantasia ... ou, talvez, sina ...

Ó Flor que em mim nasceste sem abrolhos,

Que tem que sejam tristes os meus olhos

Se eles são tristes pelo amor de ti?! ...

Desde que em mim nasceste em noite calma,

Voou ao longe a asa da minha’alma

E nunca, nunca mais eu me entendi ...

Florbela Espanca, in "Livro de Mágoas"

Ao Longe, ao Luar

Ao longe, ao luar,

No rio uma vela,

Serena a passar,

Que é que me revela?

Não sei, mas meu ser

Tornou-se-me estranho,

E eu sonho sem ver

Os sonhos que tenho.

Que angústia me enlaça?

Que amor não se explica?

É a vela que passa

Na noite que fica.

Fernando Pessoa, in 'Cancioneiro'

Fico Sozinho com o Universo Inteiro

Começa a haver meia-noite, e a haver sossego,


Por toda a parte das coisas sobrepostas,

Os andares vários da acumulação da vida...

Calaram o piano no terceiro andar...

Não oiço já passos no segundo andar...

No rés-do-chão o rádio está em silêncio...



Vai tudo dormir...



Fico sozinho com o universo inteiro.

Não quero ir à janela:

Se eu olhar, que de estrelas!

Que grandes silêncios maiores há no alto!

Que céu anticitadino! —

Antes, recluso,

Num desejo de não ser recluso,

Escuto ansiosamente os ruídos da rua...

Um automóvel — demasiado rápido! —

Os duplos passos em conversa falam-me...

O som de um portão que se fecha brusco dóí-me...



Vai tudo dormir...



Só eu velo, sonolentamente escutando,

Esperando

Qualquer coisa antes que durma...

Qualquer coisa.



Álvaro de Campos, in "Poemas"

Carta às Estrellas

Ninguem soletra mais vossos mysterios


Grandes letras da Noute! sem cessar...

Ó tecidos de luz! rios ethereos,

Olhos azues que amolleceis o Mar!...



O que fazeis dispersas pelo ar?!...

E ha que tempos ha já, fogos siderios,

Que ides assim como uns brandões funereos

Que levaes o Deus Padre a sepultar?!



Ha que tempos, dizei! - Ha muitos annos?...

E, com tudo, astros santos, deshumanos,

A vossa luz é sempre clara e egual!



Ha muito, que sois bons, castos, brilhantes!...

- Mas, tambem... ó crueis! sempre distantes...

Como dos nossos braços o Ideal!



António Gomes Leal, in 'Claridades do Sul'

Entre o Luar e a Folhagem

Entre o luar e a folhagem,


Entre o sossego e o arvoredo,

Entre o ser noite e haver aragem

Passa um segredo.

Segue-o minha alma na passagem.



Tênue lembrança ou saudade,

Princípio ou fim do que não foi,

Não tem lugar, não tem verdade.

Atrai e dói.



Segue-o meu ser em liberdade.



Vazio encanto ébrio de si,

Tristeza ou alegria o traz?

O que sou dele a quem sorri?

Nada é nem faz.

Só de segui-lo me perdi.



Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Cerca de Grandes Muros Quem te Sonhas

Cerca de grandes muros quem te sonhas.

Depois, onde é visível o jardim

Através do portão de grade dada,

Põe quantas flores são as mais risonhas,

Para que te conheçam só assim.

Onde ninguém o vir não ponhas nada.

Faze canteiros como os que outros têm,

Onde os olhares possam entrever

O teu jardim com lho vais mostrar.

Mas onde és teu, e nunca o vê ninguém,

Deixa as flores que vêm do chão crescer

E deixa as ervas naturais medrar.

Faze de ti um duplo ser guardado;

E que ninguém, que veja e fite, possa

Saber mais que um jardim de quem tu és -

Um jardim ostensivo e reservado,

Por trás do qual a flor nativa roça

A erva tão pobre que nem tu a vês...

Fernando Pessoa, in 'Cancioneiro'

As Coisas Transitórias

Irmão,


nada é eterno, nada sobrevive.

Recorda isto, e alegra-te.



A nossa vida

não é só a carga dos anos.

A nossa vereda

não é só o caminho interminável.

Nenhum poeta tem o dever

de cantar a antiga canção.

A flor murcha e morre;

mas aquele que a leva

não deve chorá-la sempre...

Irmão, recorda isto, e alegra-te.



Chegará um silêncio absoluto,

e, então, a música será perfeita.

A vida inclinar-se-á ao poente

para afogar-se em sombras doiradas.

O amor há-de ser chamado do seu jogo

para beber o sofrimento

e subir ao céu das lágrimas ...

Irmão, recorda isto, e alegra-te.



Apanhemos, no ar, as nossas flores,

não no-las arrebate o vento que passa.

Arde-nos o sangue e brilham nossos olhos

roubando beijos que murchariam

se os esquecêssemos.



É ânsia a nossa vida

e força o nosso desejo,

porque o tempo toca a finados.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.



Não podemos, num momento, abraçar as coisas,

parti-las e atirá-las ao chão.

Passam rápidas as horas,

com os sonhos debaixo do manto.

A vida, infindável para o trabalho

e para o fastio,

dá-nos apenas um dia para o amor.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.



Sabe-nos bem a beleza

porque a sua dança volúvel

é o ritmo das nossas vidas.

Gostamos da sabedoria

porque não temos sempre de a acabar.

No eterno tudo está feito e concluído,

mas as flores da ilusão terrena

são eternamente frescas,

por causa da morte.

Irmão, recorda isto, e alegra-te.



Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera"

Tradução de Manuel Simões

Aspiração

Sinto que há na minha alma um vácuo imenso e fundo,

E desta meia morte o frio olhar do mundo

Não vê o que há de triste e de real em mim;

Muita vez, ó poeta, a dor é casta assim;

Refolha-se, não diz no rosto o que ela é,

E nem que o revelasse, o vulgo não põe fé

Nas tristes comoções da verde mocidade,

E responde sorrindo à cruel realidade.

Não assim tu, ó alma, ó coração amigo;

Nu, como a consciência, abro-me aqui contigo;

Tu que corres, como eu, na vereda fatal

Em busca do mesmo alvo e do mesmo ideal.

Deixemos que ela ria, a turba ignara e vã;

Nossas almas a sós, como irmã junto a irmã,

Em santa comunhão, sem cárcere, sem véus.

Conversarão no espaço e mais perto de Deus.

Deus quando abre ao poeta as portas desta vida

Não lhe depara o gozo e a glória apetecida;

Tarja de luto a folha em que lhe deixa escritas

A suprema saudade e as dores infinitas.

Alma errante e perdida em um fatal desterro,

Neste primeiro e fundo e triste limbo do erro,

Chora a pátria celeste, o foco, o centro, a luz,

Onde o anjo da morte, ou da vida, o conduz

No dia festival do grande livramento;

Antes disso, a tristeza, o sombrio tormento,

O torvo azar, e mais, a torva solidão,

Embaciam-lhe na alma o espelho da ilusão.

O poeta chora e vê perderem-se esfolhadas

Da verde primavera as flores tão cuidadas;

Rasga, como Jesus, no caminho das dores,

Os lassos pés; o sangue umedece-lhe as flores

Mortas ali, — e a fé, a fé mãe, a fé santa,

Ao vento impuro e mau que as ilusões quebranta,

Na alma que ali se vai muitas vezes vacila...

Oh! feliz o que pode, alma alegre e tranqüila,

A esperança vivaz e as ilusões floridas,

Atravessar cantando as longas avenidas

Que levam do presente ao secreto porvir!

Feliz esse! Esse pode amar, gozar, sentir,

Viver enfim! A vida é o amor, é a paz,

É a doce ilusão e a esperança vivaz;

Não esta do poeta, esta que Deus nos pôs

Nem como inútil fardo, antes como um algoz.

O poeta busca sempre o almejado ideal...

Triste e funesto afã! tentativa fatal!

Nesta sede de luz, nesta fome de amor,

O poeta corre à estrela, à brisa, ao mar, à flor;

Quer ver-lhe a luz na luz da estrela peregrina,

Quer–lhe o cheiro aspirar na rosa da campina,

Na brisa o doce alento, a voz na voz do mar,

Ó inútil esforço! Ó ímprobo lutar!

Em vez da luz, do aroma, ou do alento ou da voz,

Acha-se o nada, o torvo, o impassível algoz!

Onde te escondes, pois, ideal da ventura?

Em que canto da terra, em que funda espessura

Foste esconder, ó fada, o teu esquivo lar ?

Dos homens esquecido, em ermo recatado,

Que voz do coração, que lágrima, que brado

Do sono em que ora estás te virá despertar?

A esta sede de amar só Deus conhece a fonte?

Jorra ele ainda além deste fundo horizonte

Que a mente não calcula, e onde se perde o olhar?

Que asas nos deste, ó Deus, para transpor o espaço?

Ao ermo do desterro inda nos prende um laço:

Onde encontrar a mão que o venha desatar?

Creio que só em ti há essa luz secreta,

Essa estrela polar dos sonhos do poeta,

Esse alvo, esse termo, esse mago ideal;

Fonte de todo o ser e fonte da verdade,

Nós vamos para ti, e em tua imensidade

É que havemos de ter o repouso final.

É triste quando a vida, erma, como esta, passa;

E quando nos impele o sopro da desgraça

Longe de ti, ó Deus, e distante do amor !

Mas guardemos, poeta, a melhor esperança:

Sucederá a glória à salutar provança:

O que a terra não deu, dar-nos-á o Senhor !

 

Machado de Assis, in 'Crisálidas'

Imagens que Passais pela Retina

Imagens que passais pela retina

Dos meus olhos, porque não vos fixais?

Que passais como a água cristalina

Por uma fonte para nunca mais!...

Ou para o lago escuro onde termina

Vosso curso, silente de juncais,

E o vago medo angustioso domina,

_ Porque ides sem mim, não me levais?

Sem vós o que são os meus olhos abertos?

_ O espelho inútil, meus olhos pagãos!

Aridez de sucessivos desertos...

Fica sequer, sombra das minhas mãos,

Flexão casual de meus dedos incertos,

_ Estranha sombra em movimentos vãos.

Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'



Estou Cansado

Estou cansado, é claro,


Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado.

De que estou cansado, não sei:

De nada me serviria sabê-lo,

Pois o cansaço fica na mesma.

A ferida dói como dói

E não em função da causa que a produziu.

Sim, estou cansado,

E um pouco sorridente

De o cansaço ser só isto —

Uma vontade de sono no corpo,

Um desejo de não pensar na alma,

E por cima de tudo uma transparência lúcida

Do entendimento retrospectivo...

E a luxúria única de não ter já esperanças?

Sou inteligente; eis tudo.

Tenho visto muito e entendido muito o que tenho visto,

E há um certo prazer até no cansaço que isto nos dá,

Que afinal a cabeça sempre serve para qualquer coisa.



Álvaro de Campos, in "Poemas"

Heterónimo de Fernando Pessoa

O que Me Dói não É

O que me dói não é

O que há no coração

Mas essas coisas lindas

Que nunca existirão...

São as formas sem forma

Que passam sem que a dor

As possa conhecer

Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza

Fosse árvore e, uma a uma,

Caíssem suas folhas

Entre o vestígio e a bruma.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Dormir um Pouco...

Homenagem a Federico García Lorca




Dormir um pouco — um minuto,

um século. Acordar

na crista

duma onda, ser

o lastro de espuma

que há no sono

das algas. Ou

ser apenas

a maré, que sempre

volta

para dizer: eu não morri, eu sou

a borboleta

do vento, a flor

incandescente destas águas.



Albano Martins, in "Castália e Outros Poemas"

Durmo. Se Sonho, ao Despertar não Sei

Durmo. Se sonho, ao despertar não sei

Que coisas eu sonhei.

Durmo. Se durmo sem sonhar, desperto

Para um espaço aberto

Que não conheço, pois que despertei

Para o que inda não sei.

Melhor é nem sonhar nem não sonhar

E nunca despertar.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Dorme, que a Vida é Nada!

Dorme, que a vida é nada!

Dorme, que tudo é vão!

Se alguém achou a estrada,

Achou-a em confusão,

Com a alma enganada.

Não há lugar nem dia

Para quem quer achar,

Nem paz nem alegria

Para quem, por amar,

Em quem ama confia.

Melhor entre onde os ramos

Tecem docéis sem ser

Ficar como ficamos,

Sem pensar nem querer,

Dando o que nunca damos.

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Reduzir a Dependência das Coisas

Tudo consiste em reduzir a dependência das coisas.


Partes amanhã. Não mais nos veremos. Um pouco o

desertor a cada passagem da nossa alma ou

quem espera para morrer.



A aquisição de todos estes bens

as espécies de tristeza são o que

acompanha quem espera — quais as pretendidas

vantagens? a juventude ou o mar?



Que te importa o que posso ou não fazer? Se

estamos tão perto quando nas ruas cruzamos e dizemos

o herói de toda a circunstância — a tua vida

precede a minha a tua morte ao abrigo das paixões

mas nada disto é dito

animal que repousa sob o erro.



Pela última vez

põe os teus sapatos novos

tão contrários à fonte dos actos e à moral

e vem, mesmo que tenhas andado para lá do som,

lavadinho, para que eu possa passar a minha mão

pelo pêlo

pelo pêlo lugar também do saber e de toda a possessão.



João Miguel Fernandes Jorge, in "Direito de Mentir"